Опять скрипит потёртое седло, И в степь везёт меня мой конь железный. -Что сбавил ход свой, в горку, мой любезный?! Скрипят педали: «Ох, и тяжело!» А степь поёт и манит вдаль духами. И ветер гонит волны по траве… Орёл, раскинув крылья в синеве, Парит, совсем не шевелит крылами… Упав в траву, взгляд устремляю ввысь. Там, скульптор Бог, из облаков, как глины, Рождает образ воина былинный. С ним рядом Лев, Медведь стоит, и Рысь. Чуть дальше вижу Замок, поле брани, Орда татарская, что мчится на конях… Неужто, Бог слепил всё для меня? Медведь взревел…, стрелой, наверно, ранен… Всё ближе, ближе конница татар. В руках у воина – двуручный меч тяжёлый. Взмахнул мечом, татар убитых – горы!.. А многих Лев с Медведем разорвал. Рысь защищала спины всех троих. В её глазах огонь сверкал, как стрелы… Пшеничный колос вдруг увидел спелый – Как символ мира. Образ битвы сник. По небу плыли просто облака, В которых видел я то горы, то долины… Исчез из вида богатырь былинный… Лишь образ Рыси виделся слегка… Закрыв глаза, я погрузился в думы, Прислушиваясь к шёпоту травы: «Хотя бы в мире не было войны!» - Шептали травы и ветра, что дули… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
