У калитки я столкнулся со Степановичем. Он что-то невнятное пробормотал на моё приветствие и торопливо зашагал восвояси. Я пожал плечами и вошёл во двор. Дед Казимир крутился около своего старенького мотоцикла.

— Доброе утро.

— Не у всех оно доброе.

— Это вы о Степановиче?

— О нём, родимым.

— Да, я заметил, что он помятый какой-то. И синяк в пол-лица, и рука перевязана, да и прихрамывает заметно. Его избили?

— Расписали под хохлому. Жаловаться приходил, да только не получил от меня никакого сочувствия. Больше скажу: и я его пожурил.

— За что?

— А ты разве не заметил, что от него ещё и перегаром разит? Вот! Этот деятель вчера заливал за воротник, да языку вольную дал. Вот и результат. Мотай на ус, сынок.

 

Мораль: Вошло вино — вышла тайна.