как в зыбкий сон, как в ветхую вуаль, как в молью битый саван благородства закутан призрак тот, что мчится в дым и даль, в небытие, в пределах сумасбродства. он мечется, исследуя дороги и вдоль границ незримых без конца летит, беснуется в предчувствии порога, за коим нет невнятности лица, и ватной немоты, его судьбы, в игре случайностей стоящей на кону - лишь только свет, определенность слога. и он кричит! но вопль его не слышен никому… как мотылек, об стекла бьющий крылья, как уголек, томящийся в золе, захороненный под покровом вязкой пыли, как синий огонек в болотной мгле… 14.06.05 |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
