* * * Здесь запах выцветших пионов, Здесь звон лопат и ветра стон, Здесь прописались миллионы, Здесь каждый первый обречен. Я не ропщу фатальной доли, Бреду тропинкой меж могил, Желали этим – хлеба-соли, Желали тем – на веки сил. Вот детство смотрит из гранита, Вот крест клонится до земли… Но отражения – разбиты, Но вместо крестиков – нули… Пионы жалко улыбнутся, Увянут розы из пластмассы. Нам в дни былые не вернуться. Нам только в землю возвращаться... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
