Тонкой ажурной сеточкой дождь окутал землю, всё меняя, перецвечивая на свой лад. Квадраты огородов, вчера ещё светлые, напились и надели на себя сочные тёмно-коричневые покрывала. Бесстыжая красно-бурая глина, напротив, сбросила свой пурпур и, влажно поблескивая, выступила во всей своей наготе. Её матово-розовая кожа оттеняла посвежевшую, отмытую от светлой пыли траву, изумрудными жилками усеявшую жадно дышащую разномастную землю. Дождь — великий художник. Он каждому возвращает его природный цвет. И ничего тут не скроешь, никуда от этого не спрячешься. Прошлогодние листья плотнее прижались к земле, ища у неё спасения. Они — это всё, что осталось от прошлого. Когда-то это был золотистый, мягкий ковер, а сегодня — только ржавые пятна. Как трудно удержать уходящее, но как бы им этого хотелось! Дождь — великий целитель. Он смывает всё старое и гниющее и дает рост новому.

Лес замер, напряжённо вслушиваясь в многоголосую тишину. Тяжёлые, холодные капли падают на иссеченную морщинами кору и, просачиваясь сквозь неё, уходят на глубину, ища путь к сердцу. Старые многомудрые дубы на миг отбросили свою важность и, понурив голые пока, могучие кроны, тревожно вслушиваются в себя, чувствуя, наверное, как холодные нити пронизывают их плоть, и ожидая последнего удара в сердце. Долго ли осталось им жить? Дождь — это слёзы природы, и они это понимали. Среди угрюмых старцев веселился молоднячок. Расправив нежные гибкие ветви, покрытые лёгким зелёным пушком, они тянулись вверх, навстречу дождю. Они подставляли свои тонкие бока с нежной, нетронутой ещё ветрами и временем кожей падающим сверху каплям, желая получить сразу всю ласку, какую может дать им мать-природа. Дождь для них — это надежда, но как долго она будет питать их, никто того не знает.

Кошка прижалась к красной сырой стене возле самой двери. Ей очень хотелось в дом, и она терпеливо ждала, когда кто-нибудь откроет дверь. Но никто дверь не открывал, потому что у кошки не было своего дома. Кошка была чужая и никому ненужная. Но она продолжала сидеть у подъезда, прижавшись к стене. Ей всё равно некуда было идти. Капли больно били кошку по голове, залезали в уши и глубоко изрезали её шкурку. Дождь — это холод и одиночество. Но ведь он никогда не льёт вечно!

 

СМОТРИ НА ОБОРОТЕ

 

Я сижу у открытого балкона и смотрю на улицу. Там льёт дождь. Льёт с самого утра. Не знаю, чем он стал для меня. Наверное, он вернул равновесие, а, может быть, стал вдохновением? Разве сейчас разберёшь?

И что интересно, ему-то на всё это глубоко наплевать. Льёт себе и льёт и, похоже, нескоро кончится. Впрочем, всё равно когда-нибудь пройдёт. К сожалению, так всегда и бывает.

Этот уйдёт — другой грянет. Это точно! К счастью, так всегда и бывает. Лишь бы не засуха.

04.05.82