Сгораем, сгораем! А сердце как бьется! И только слова, и здесь всё ради них! Сгораем, а что после нас остается? Бумага, испепеленная в стих. И воспламеняюсь от маленькой искры. И что со мной будет, не думаю впредь, А строки, как молнии ярки и быстры, Их выхватить вовремя нужно успеть. Что слава, когда так душа неспокойна, И чувства, как пламя, как иглы остры?! И отчего же так сладостно больно От этой, казалось бы, глупой игры? Слова подбираю, и в строки ложатся, Всё черным по белому, все как всегда... Из этого мира пора возвращаться, Пора уходить, но вот только куда? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
