***(Безысходное...) Народ не родится, нет радости в лицах, Плодятся грибницей гробниц вереницы, По нищим кладбИщам, и хлещет ручьищем На них, словно ищет убежищ на днищах Могил под крестами, безудержно тая, Свой век, отживая, родимая стая... Драудэ.А |