Владимир Высоцкий - цикорием славы усыпан, Под тяжестью трупов цветов, источающих запах рыданий, И склеп почитьаний и славы ему неуютен и тесен, И душит петлёю морскою слюнявая мода признаний! Хрипит, надрываясь, с пластинки заезженной каждого, Прыщавого мальца, одетого в стиле модерна, И в чёрных рубахах, гитарами перепоясаны, Салонные барды поганками зреют на дёрне! То барды из тех, что несут свою сущность из баров, Пресыщенной плотью в заморских одёжках колышат, И матово тренькают, сладко и складно. С пробором - Головкой трясут и ссобою, как воздухом, дышат! О чём же поётся детьми инкубатора нервного времени, Влачащих, цветами бумажными песни к застолью? И жизнь коротая за муторной склянкой портвейна, Не любят! Не сеют! Детей не рожают, тем более! - Где, брат мой,твоя нетерпимость к искусному ханжестьву? Где правдою жизни, ни веет, не каплет, ни дышится? Восстанешь ли ливнем, грозою, сермяжною прадою, Когда эта патока трелей постылых послышится? Рассыпь всё загробье, с высот, вознесённый Высоцкий? Ты весь был как факел, что светит в ночи жизни! И в песняхтвоих, что берём мы с собою в дорогу, Натянутым нервом, звенящем струною, ЖИВ ТЫ ! * * * * | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
