Чем дальше дом, тем ближе край земли, тем ближе крайний срок, и серым боком грозится океан. В ночной пыли блестят на небе отраженья стекол, и сами отражают слабый свет. Я представляю мир, как кабинет Директора, ушедшего в бессрочный какой-то отпуск (благо, не в декрет). Мерцает монитор, не обесточен зачем-то, видно, уходя, забыл. И на меня несется град светил скринсэйвера. Оставленных приказов шуршит гора, и высохших чернил, возможно, не заполнивших ни разу дареный "Паркер", стынет пузырек. Диван для гостя пуст и одинок, гость бродит в ожидании приема, от папки нервно теребит шнурок (а в папке жизнь и два куска зеленых) и мается - подпишет или нет? Я представляю, что в потоке лет срок истечет, хозяин не вернется, и Время звякнет, будто горсть монет, и разлетится в прах в руке торговца подержанным тряпьем. Да хоть бы так. Но в лаве сохранившийся пятак, веками пролежав, из-за движенья земной коры и хода ледника поднимется, и с новым сотвореньем пойдет в торговлю, заблестит в пыли. И край меня - еще не край земли. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
