Девушка на окне.

 

Уже несколько вечеров молодой художник сидел около своего мольберта. Иногда он подскакивал и судорожно искал кисточку и краску, подолгу смешивал цвета, но чаще всего ничего не получалось, и он сидел разочарованный в углу своей однокомнатной квартиры.

Год назад он уволился с работы- больше не видел себя, сидящем в кресле бухгалтером, хотя за это не плохо платили, да и ничего плохого в этой профессии не было.

Просто душа молодого человека лежала к творчеству. Он хотел и умел рисовать. Так началась его творческая деятельность.

Так она и закончилась. Денег, чтобы выставить свои работы нахватало. Он искал покупателей через друзей и знакомых, но этого недостаточно для жизни.

В комнате художника было темно и душно. Окна были плотно зашторены, форточка закрыта. Художник больше не мог смотреть на свои непроданные работы. Все это творчество ему кого-то напоминало. Он как будто перерисовал то, что было нарисовано, сотворил то, до чего не догадался бы другой. Просто это было «не его». Но молодой человек знал- он найдет свой стиль, нужно время.

Однажды художник воскликнул:

- Господи, неужели талант исчерпан?

По лицу человека потекла слеза. Он вновь подошел к холсту и попытался нарисовать женский портрет.

-Глаза должны быть более выразительными,- сказал кто-то.

Мужчина подскочил, опрокинув на себя воду. На подоконнике сидела молодая девушка и улыбалась. Окно было настежь открыто, в комнату пролился лунный свет.

- Кто вы?

-Я? Не знаю. Сейчас важнее, кто ты!

- Я художник. А ты муза?

Похоже он сошел с ума.

- Нет, это слишком банально. Я просто пришла помочь.

- Откуда?

Девушка ничего не ответила, только указала пальцем на холст.

- Рисуй.

Художник как под гипнозом подошел к полотну. Рукой нашел кисточку и начал рисовать. Через два часа картина была готова.

-Красиво,- сказала девушка.

- Спасибо тебе, кто бы ты ни была.

Художник не смотрел на девушку, он смотрел на картину. Через минуту он обернулся, она исчезла.

 

* * *

 

Но не долго грустил художник. Теперь девушка посещала его каждый вечер. Теперь художник опять рисовал.

Через месяц девушка прилетела в последний раз, но не сразу сказала об этом художнику.

- Завтра открывается моя выставка.

- Я рада за тебя,- сказала девушка, в ее голосе была грусть, но художник не заметил этого.

-Придешь?

-Нет.

- Почему?

- Я и так видела твои работы.

Минуту они молчали.

- Я больше не приду!

- А как же я буду рисовать, ты моя муза.

Девушка рассмеялась.

- Я не муза! Ты нашел свой стиль, ты больше во мне не нуждаешься.

- Нет, нуждаюсь.

- Захочешь рисовать- посмотри в окно, и вспомни меня.

Она улетела. А он еще долго рисовал девушку на окне, освещенную луной.

 

Приезжай…

 

- Приезжай, пожалуйста,- упрашивали на другом конце телефона.

-Не могу, работы много, скоро книга выходит.

- Я последнее время часто стало болеть.

- Давай я тебе деньги вышлю.

- Да мне тебя увидеть надо- вот лучшее лекарство.

-Мама, не начинай!

- Ты мне делаешь больно своими словами.

Мать заплакала, через минуту послышались гудки.

Александр положил трубку, и сердце сжалось. Каждый вечер его мучила совесть, только она засыпала вместе с организмом, а утром мысли о матери не появлялись.

Вообще утро у Александра начиналось суматошно, он бегал по издательствам и искал место для презентации книги.

Так прошло три месяца. Александр не разу не позвонил матери, телефон тоже гордо молчал. Но в половине одиннадцатого раздался звонок.

- Сынок, здравствуй.

- Мама, ты знаешь который час?

- Да у нас уже час ночи.

- И?

- Приезжай…

- Мамочка, приеду! Летом…

И опять в трубке гудки.

Лета Саша не дождался, решил порадовать мать. Сел на поезд и поехал.

На вокзале купил цветы и взял такси.

Вот и родные улицы, дома, дворики, где раньше собирались одноклассники. Ничего не тронуло душу молодого писателя-фантаста.

Он быстро расплатился с таксистом, оставив хорошие чаевые, и зашел в подъезд.

Лифт не работал, прям как десять лет назад.

Саша поднялся и постучался в дверь. На пороге стояла незнакомая женщина.

Молчание, на лице женщины появилась слеза.

- Умерла она, неделю назад, а квартира мне досталась- по наследству. Я ее племянница, помнишь?

Александр молчал.

Он зашел. Все как раньше - мебель еще не увезли. Саша прошел в свою бывшую комнату и заплакал, стоя у окна.

Город засыпал.

Вот и родная улица, и дом, и двор, где собирались одноклассники.

Он опоздал. Всего на неделю.

Саша только что понял, что потерял. Больше некому будет звонить, и тревожить его по ночам, никто не будет присылать бандеролью варенье на Новый год. Он был глуп. В погоне за столичным благополучием и потерял все.

- Кто я теперь? Почти сорок, ни семьи, ни детей.

- Оставайся, Саша,- сказала двоюродная сестра,- квартиру можешь себе оставить, мне не жалко, да и работу найдем.

- Нет, я сейчас на кладбище, потом в Москву.

Он грустно улыбнулся, вспоминая, как таскал за косы свою сестру.

Александр вышел. Поздно было ехать на кладбище.

Он попрощался с городом, и уехал.

Совесть не засыпала вместе с организмом.

 

 

 

 

«Родная»

 

Последний раз они приезжали несколько лет назад. Такие большие- Маша и Тема. Больше она их не видела.

Маша поступила в университет. Тему забрали в армию.

Очень скучала по внукам бабушка. Они даже не звонили. Не для кого было стряпать пирожки, никто не приезжал на Пасху, и в доме стало спокойно и тихо. Было тоскливо одной в Богом забытой деревне.

На стене еще висели их фотографии, старые и пожелтевшие.

Да и дочка не радовала визитами, только звонила.

Вот прошел еще один год. Бабушка как всегда сидела около дома на лавочке и вышивала. Больше нечем было заняться. Когда приносили пенсию, у почтальона она покупала газету.

Но однажды обыкновенный летний день изменился. Уже смеркалось, и солнце закатилось за лес. Небо было затянуто тучами, и было очевидно, что ночью будет дождь. Соседские дети, вдоволь наигравшись, разошлись домой, и на улице стало тихо. Бабушка уже собиралась уходить, но вдруг ее окликнули:

- Бабушка, родная!

Она, конечно, узнала знакомый голос и обернулась. Перед ней стоял Тема.

- Темочка,- закричала бабушка,- приехал, навесил старую.

- Здравствуй, бабушка.

Она обняла своего взрослого внука, для нее он совсем не изменился, только вырос.

- Я из армии вернулся, решил к тебе заехать. Летом в университет буду поступать.

- Родной мой, исхудал,- бабушка почти не слушала Тему, она немного отошла и разглядывала внука.

- Без твоих-то пирожков!

- А Маша совсем про меня забыла.

- Да ты что,- удивился Тема,- она же тебе деньги по осени высылала.

- Ах, не дошли, наверно.

- Да не думай. Она вот тебе фотографии передала, ведь Машка замуж вышла.

Бабушка улыбнулась и взяла в руки фото. На нее смотрела ее Машенька, а рядом незнакомый мужчина в военной форме.

- Он военный, - как бы прочитал бабушкины мысли Тема,- Они вместе переехали в Ростов…

Наступила ночь. Бабушка и Тема пили чай, а потом она как много лет назад постелила ему постель, и поцеловала перед сном.

Через неделю Артем уехал. А зимой бабушка получила письмо от Машеньки с приглашением в гости, еще она написала, что у нее родился сын.

 

«Деревня»

 

Приближалось лето, и в городе становилось душно. Было начало июня, и утром из окна можно было наблюдать, как с экзаменов возвращаются школьники - кто-то грустный, а кто-то бежит по дороге, размахивая тетрадями с билетами.

Женя сидел около окна и смотрел на происходящее. Ему нравилось лето, но только не городское, а деревенское. И он как всегда собрал краски и мольберт, поехал в деревню к матери.

В автобусе было жарко и тесно. Казалось, полгорода собралось выехать за город. На заднем сидении плакал маленький мальчик, а мать успокаивала его. Кто-то читал газету, кто-то разговаривал. «Все как всегда»- подумал Женя про себя, и закрыв лицо кепкой, уснул. Но тут автобус резко остановился. «Конечная»- через сон подумал Женя и засобирался выходить.

Дом матери находился недалеко от главной дороги. Здесь Женя провел детство, потом переехал в город, поступать в университет. Но всю жизнь его тянуло к искусству, и он стал рисовать. Однажды его работы заметила женщина, Женя часто пытался продать их на базаре, и предложила организовать выставку. За месяц наскребли денег и организовали, а потом на радостях и женились…

Но их семейное счастье продлилось не долго. Она находилась постоянно в разъездах, ему это не нравилось. Он постоянно запирался в мастерской, это не нравилось ей. И расстались - без крика, без шума.

Но Женя решил, что жизнь продолжается. И продолжил.

Сейчас он сидел дома у мамы, и они пили чай.

- Как работа?- спрашивала мать.

- Нормально.

- И у меня будешь работать, лучше бы помог, коровку бы подоил.

- Мама…- Женя улыбнулся.

Он выглянул в окно, и увидел, что уже вечер.

- Пойду, порисую.

Женя вышел на задний двор.

Солнце садилось за горизонтом. Было тихо и спокойно, ветра не было. Было хорошо видно озеро, в середине которого лежал огромный камень. Художник вспомнил, что в детстве они придумывали разные легенды, связанные с ним. А иногда забирались на его острую вершину и прыгали. Ох, как ругала за это его мама. Вдруг, на берегу озера он увидел девушку. Она плакала, сидя на берегу. Сердце художника дрогнуло- что могло обидеть это прекрасное создание. Через ночную тьму он разглядел ее- она была красива и стройна, черные, как смоль волосы были заплетены в косу, а одета она была в старый сарафан. Женя подумал, что может ее бросил парень, или его забрали в армию. Или ее обидели дома, и она прибежала сюда, чтобы выплакаться. Художник даже придумал ей имя- Светлана, хотя не знал, почему именно такое. Он начал рисовать ее. Получилось красиво- одинокая девушка сидела на берегу ночного озера, и печально склонила голову, но не плакала.

Сзади послышался звук открывающейся двери. Женя обернулся- на него смотрела мать, хотя не совсем на него, а на картину.

- А, это наша Светка…

- Мама, не надо рассказывать.

Мать пожала плечами и зашла обратно в дом.

На утро Женя попросил маму передать девушке набросок, а картину увез в город. Долго думая о том, как смог угадать имя.

 

«Лирика».

 

Весна у нас выдалась холодная, странная, не как всегда. На дворе май, а идет снег. Ох, люблю я такую погоду, но только зимой. Сидишь на окне, пьешь горячий какао и смотришь, как летит снег. Красивый, пушистый, как вата. Поймаешь взглядом снежинку, и «провожаешь» ее до земли. На фоне всего этого Луна, которая освещает снег. И кажется, что его так много, и нельзя сосчитать. На улице горит всего один фонарь, и, наверно, страшно идти ночью по улице. А дома хорошо, тепло. Сидишь на окне и думаешь о чем-нибудь. И так изо дня в день, и совсем не надоедает. Ведь сидишь-то на одном и на том же окне, смотришь на одну и ту же улицу. Но когда идет снег, все равно садишься на окно и смотришь на падающие снежинки.

А сейчас весна. Май. Идет снег, как зимой. Красиво!

 

 

 

 

 

Гроза.

 

Посвящаю А.Б., моему отцу.

 

Над городом висели тучи. Дул ветер, и было холодно. В окнах домов погасли последние огни. Начался дождь. Деревья качались, и их тени пробирались в дома людей.

Было около полуночи, когда в квартире распахнулось окно. Девочка встала с кровати и попыталась закрыть его. Но тут она увидела чью-то тень, испугавшись, она запнулась об стул и упала.

- Тихо, не шуми, маму разбудишь.

В другой бы раз она закричала. Но сейчас этот голос был до боли знаком. Она никого не видела, но поняла, кто пришел.

- Как ты?

По щекам девочки потеки слезы, но она молчала.

- Ненавидишь, да?

И опять тишина, только ветер бушевал на улице.

- Извини меня. Я знаю, ты не понимаешь, почему именно с тобой это случилось. Пройдет время, смиришься. Может быть…

- Видишь, ты и сам все знаешь.

Теперь они оба молчали. Девочка смотрела на тень, и не верила своим глазам. «Как живой»- подумала она.

Началась гроза. Гром, молния, дождь- все перемешалось. Окно опять распахнулось. Девочка не заметила, как оказалась в кровати. Она почувствовала прикосновение руки, и заснула.

Кончился дождь. Окно было плотно закрыто. Кончились слезы.

 

 

«Случай из детства»

 

Посвящаю своей подруге К.А.

 

Иногда я вспоминаю случай из своего детства, который оставил неизгладимый отпечаток в моем сознании. Мне было около четырех лет - точно не помню, да это и не важно. У меня была подружка. И однажды я узнаю, что она чуть не упала в колодец. И тут в моем детском воображении нарисовалась картина того, что ее больше нет. Но я не верила в это, потому что не встречалась никогда со смертью. В этот период жизни я плохо засыпала, и думала о том, что если бы даже она умерла, то это ничего бы не значило. Я была уверена, что она бы по-прежнему приходила в гости, мы играли и смотрели бы мультики. Никак я не могла понять, что это значит – умер человек.

Сейчас, осознавая ту ситуацию, я понимаю, что все было утрированно. Как бы мне говорили: « Смотри под ноги, Женя. А то упадешь в колодец, и все». Но тогда осознание смерти было важнее, чем поучения родителей. Потому что через пять лет, я столкнулась с этой самой смертью, и теперь детские предрассудки оставались в прошлом. Теперь я осознавала, что тогда я могла навсегда потерять близкого человека.