Не было бы счастья…

 

 

 

 

Эмануил Кант шёл по мелко моросящей московской улице, подняв воротник плаща и засунув руки в карманы.

Навстречу ему вышагивала какая-то хриплая парочка.

–Ты меня даже ни разу за всю нашу сознательную жизнь…даже ни разу в оперетту не сводил, я уж не говорю – в Ро-мен – дурак. Только водку пить приучил и довёл до хронического алкоголизма.

–Ни разу в цирк не сводил? Сейчас свожу.

Женщина стала задыхаться от потных рук, обхвативших её миловидную шею.

–По-мо-ги-те! – захрипела она, сразу постарев лет на сорок шесть. Кант подошёл и нефилософским ударом опрокинул герост-рата на асфальт. Папироска потухла во рту.

–Зачем ты изуродовал моего любимца, педераст?

И зацарапалась.

Мужик тем временем, освободив руки, быстрёхонько подбе-жал к бункеру со строительными отходами, схватил кирпичину и саданул по кантовой голове. Кант упал, обливаясь кровью, а супру-жеская пара, взявшись за руки, припустилась бежать, как будто под проливным дождём, и жила после этого долго и счастливо.

Жалко Канта, – говорят мне читатели. А мне, думаете, не жалко?