А осень нет, не раскачалась, Сама, как шалость на холсте... Дождём наигранным печалясь, Умчалась ветра на хвосте. И – тихо всё. Меж тем и этим. Не угадать, какой сезон. Фонариком китайским светел, Мелькает за стволами зонт. Ещё шумит прибой зелёный. Лишь клён на сцене раскалённый. Зима объявится в конце – Кровинки нет в ее лице... |