Петроградская осень застыла в мерцающем свете: Вспышки выстрелов, блики костров и печальность Луны… Милый друг, я прошу Вас на письма, хоть строчкой ответьте, Где мы встретимся вновь, или мы уже обречены. Пролетарская осень поставила нас на колени. Рассыпается в прах патриарший монарший устой. И каналы темны от воды, будто вскрытые вены. Да и Спас на Крови к расстриженью смирено пустой. Одичалая осень, она пониманья не просит… Странно Каина след наблюдать в наших светлых краях. И все чаще она друг от друга нас порознь носит: Я иду большаком в никуда, Вы – отрядом на шлях. Подрасстрельная осень наряд примеряет конечный. Оркестровая медь продолжает звенеть в вышине. И последние листья, пробитые насмерть картечью, Оседают страницами были под ноги стране. Петербургская осень застыла в мерцающем свете: Вспышки выстрелов, блики костров и печальность Луны… Милый друг, не прошу ни о чем. Мы, бесспорно, в ответе, Что не встретимся вновь… что, как родина, обречены… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
