(Ване Зеленцову)
Все напрасно... напрасный труд... Мне ни в жизнь не сложить ни строчки! И словесных вот этих груд - не свернуть. Под рукой - лишь точки вместо рифм. Нанижу хоть их второпях и забавы ради в свой корявый, наивный стих в виртуальной моей тетради. Где поэзии скрыт геном? В час какой из кровавых соков, вдруг мутация хромосом порождает на свет Пророков? Чтобы бросить потом сквозь тьму, подчиняясь законам тайным, в Одиночества новизну с назначением ( неслучайным?!) отгореть, полыхнув, дотла, отболеть за весь мир капризный, и сойти - не приемля зла- иль с ума , или просто с жизни... 14.12.05 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
