Человек, который улыбался

 

Я-то всегда знал, что Калинкина лучше не злить. Если его рассердить как следует, он наливается кровью, пышет жаром, потрясает жиром и гнусно сопит, обдавая присутствующих запахом пота. Потом он бьет без предупреждения. Слепо. Сильно. Опасно.

Я-то знал, что нельзя верить Калинкину. Если положиться на него, то всё полетит кувырком – мало того, что он не сделает того, что обещал, он ещё и рассердится, если напомнить ему об этом, а если он рассердится, то…всё понятно.

Ещё я знал, что Калинкин никогда не придёт на помощь. Даже если его попросят. Он в эти минуты странно хладнокровен. Но вот если сказать ему о его черствости, то кровь у него начинает кипеть, и Калинкин начинает сердиться.

Я знал, что, откровенно говоря, Калинкин почти всегда сердится. Или спит. Или хладнокровно наблюдает за окружающим миром.

Я знал всё про Калинкина, который живет со мной в одном подъезде уже 13 лет. Но ничего этого не знал человек в желтой шляпе.

Он появился в нашем подъезде совершенно неожиданно. Я бы даже сказал, что он появился не вовремя. Как раз тогда, когда лишние люди мешали. Тогда, когда соседи справа перевозили мебель в другой дом, когда электрик менял проводку, когда отключили воду, когда настало время платить за квартиру и лифт, который не работал. Вот тогда-то человек в желтой шляпе и появился в углу около мусорного бака.

Казалось, что он вышел из ниоткуда. Когда электрик отключил питание и подъезд погрузился во тьму, угол был пуст. А когда свет зажегся, а электрик удовлетворенно обтер тряпкой грязные руки, в углу возник чемодан, на котором сидел человек в желтой шляпе.

Он сидел и приятно улыбался. Электрик подумал, что человек радуется свету, и улыбнулся в ответ.

Тогда, наверное, человек в желтой шляпе подумал, что все в нашем подъезде станут отвечать на его улыбку. Но потом в уголок около мусорного бака проникла с шумом и лязгом суровая действительность. Сначала его столкнули с чемодана рабочие, которые относили шкаф соседей справа на первый этаж, потом его выгнали из угла три небритых человека в клетчатых советских рубашках с бутылками в руках. Потом было ещё что-то, ещё, ещё и ещё…

А потом человек в желтой шляпе встретил Калинкина. К тому времени человек в желтой шляпе перебрался со своим чемоданом на первый этаж, к двери подвала. А Калинкин, докурив сигарету на площадке, сплюнул вниз и попал человека в желтой шляпе. Тот поднял глаза наверх и непонимающе улыбнулся.

Калинкин почему-то рассердился. Он покраснел, расстегнул ворот рубашки и начал спускаться вниз, к человеку в желтой шляпе, который продолжал улыбаться. Он продолжал улыбаться даже тогда, когда Калинкин обдал его запахом пота и нанес первый удар. Он продолжал улыбаться тогда, когда Калинкин бил его ногами по ребрам. Он все ещё улыбался, когда рабочие оттащили Калинкина в сторону. А вечером, в больнице, куда его отвезли мы с электриком, его улыбка угасла вместе с его жизнью.

Он умер, а Калинкин живёт. И мир устраивает его существование.

Никто не знает, кем же был человек в желтой шляпе. Он просто был человеком, который улыбался жизни. Он жил, чтобы улыбаться. И такая цель почти никого не устроила.