Летом вечно с кем-то встречаешься – предсказуемо-неожиданно, а потом сидишь на летней городской террасе, потягивая латте или мокко, куришь задумчиво, с удовольствием, и удивляешься изысканному разнообразию жизненных привкусов.

Удивляешься тому, что, как не крути, жизнь, все равно мудрее оказывается! Мудрее тебя, ходы-выходы вечно высчитывающего, а теперь сидящего расслабленно с друзьями - в приятной болтовне, ни к чему не обязывающей, а потому бесконечно-легкой и искренней. И сидишь ты, написанный размашисто – сангиной, обрамленный в раме из людского гула вперемешку с хаус-музыкой, взрывами чужого смеха и тягучим терпким запахом кофейных зерен. Уютно, уютно тебе.

Из таких минут - из крошечных - из бисеринок-бусинок, вышивающих магические узоры в череде упорядоченно-суетливых дней, скорей всего, и состоит наша жизнь, формируя "образы", "эмоции", "воспоминания". Ведь на дне сита-памяти только вот такие бисеринки и поблескивают, нашу жизнь расшифровывая.

А потом наступают другие минуты, дыхание перехватывающие, - те, которых так ждешь, о которых когда-то сложились молочные сны, и вот эти минуты уже имеют фэнтэзийные краски, краски и звуки больших колебаний – нет, не можешь без них ты.

 

Теперь я люблю цвет шоколада, черного горького, - цвет черного кофе, того, что в наших с тобой белых чашках.

Ты улыбаешься, ты говоришь, ты называешь меня "О"…

Отворачиваюсь.

Роюсь в сумочке, чтобы никто не заметил, как за тобой повторяю: "О", - полураскрытые губы сами складываются для поцелуя … - о-бреченность.

О чем ты?

Ах, да, тоже о лете, о том, что все неслучайно, о том, что "конец" всегда идет за "началом".

Слушаю голос твой, давно не придавая словам большого значения, и вижу, как на салфетке мой палец выводит круглую "О". Себя ли рисую, к себе ль обращаюсь в этом неустойчивом совершенстве окружности?

О-кружность - круг - завершенность, ничего лишнего, но как он все время прыгает, скатывается – то в лето, то в зиму! "О", как уравновесить тебя? Как найти себе место в композиции собственной жизни?

О, эта "О", философия круга - философия наивности, единство Вселенной: пустота-полнота, в себя втянувшая предметы и мысли. Конец и начало в одной спрессованной точке. Равнозначность правого-левого, низа и верха, причины и следствия, света и тьмы. Нет, не спорьте, - все это едино.

И времена года – круг: состояние, когда слова не нужны, а есть данность: и не надо доказывать, утверждать, утверждаться. Данность - в нас и вне нас, вектор движения …

 

Резкий смех возвращает меня к действительности: кто-то из друзей рассказывает что-то забавное, другой комментирует, добавляя крупицу собственного опыта, но его не слушают, "подожди", - все машут руками. А тут кто-то случайно хватает мою салфетку – мою наскальную "О" и промакивает губы моей "бесконечностью", а затем еще и комкает! Раз – и "бесконечность" в мусоре.

Смеюсь… мне легко, смешная была история.

 

А ты любишь цвета сочные, насыщенные - летние, любишь их оптическое смешение, когда они - такие разные - начинают друг с другом взаимодействовать: обогащать, оттенять, дополнять, а иногда поглощать. Чтобы вернуть мою "О", достаешь карандаш и, играючи, рисуешь круг, легко найдя ему место на листе из блокнота – простые законы композиции, тайна моего равновесия.

И ты смотришь с улыбкой, в твоих глазах - мое отражение: это круглая летняя "О" - странно-знакомая женщина, впитавшая Вселенную с коллективным бессознательным Юнга; женщина, отторгающая округлую плавность Гауди и отдыхающая в остроугольных линиях готических кварталов…

 

Ах, да, о чем я?

О лете, о кофе, о тебе...

 

Москва, июнь 2008 г.