Пологий подъём, переулка миры, Точильщик призывно кричит, Ушедшей поры проходные дворы, Тридцатых годов колорит… Проталинкой в сердце – парадная дверь, Ступенек наверх череда. Вот комната наша. Роднее, поверь, Не будет нигде, никогда. Бабулин диванчик стоит в уголке. От кафельной печки тепло. На Троицкой улице блик вдалеке: С закатом играет стекло… Тот мир от Москвы современной далёк, Но греет сквозь время его камелёк. |