И тридцать три, и тридцать семь Он проскочил на зло всем тем, Кто говорил, что не пройдет, Что должен обломиться лед. Шагал вперед, а в сорок два Пришла та самая беда, Что, как ни бейся, все равно, Тебя утянет вниз, на дно. От ран в душе погиб поэт. И в покаяньи толку нет. Просить прощенья ни к чему. Не нужно почестей ему... |