Был праздник. Новый год или сочельник. Когда не помню, можеть быть вчера. Я пил свой чай - скучающий бездельник. За окнами шумела детвора. Мой ангел умер. Ладно, не кричите, мол, "разве ангел может умереть?" Шальная пуля. Веская причина? А ведь она предназначалась мне... Прошла навылет, ангелу не больно. Кусочек нимба, локон, два пера на память мне оставил, и довольный, что мне ещё нескоро умирать Ушёл. А я остался. Что же дальше? Мне страшно: он хранил меня один от смерти и невзгод. Крылатый мальчик А может быть старик. Но всё же бдил. Теперь не бдит. Теперь я беззащитен. А может я всю жизнь и был таким? А он живой - ну то есть не убит он. Мой старый и небритый херувим. Его и не было. А я его придумал. Моя же прядь. Медяшка. Два пера в окошко залетели. Ну а пуля ... Петардами швырялась детвора. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
