В грядущем феврале их только двадцать восемь: Пологих, и крутых ступенек до весны. Что это за зима? ... Простуженная осень, В не выпавшем снегу, но ты ее прости. Ведь без любви твоей в дождях лишь нотки блюза И, губ касается, бесполый ветерок. Туманным сплином, мир накрыв, тоска-медуза, Ощупав душу, пишет зимний некролог. А, знаешь, без любви дичает даже кошка, Сквозь край чердачный перепрыгнув, в тень луны На рыжий хвостик удит, рыбками в окошке, Зевающие звездочки в ночи... А мы Все эти двадцать восемь очумелых суток, Два одиночества оставив позади, Живя звонками, истончяем промежуток. А что зима? ... Прости ей нас и отпусти. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
