***** . . . Что - то на волчицу не похоже В стансах одиночество мое Да и на лису, пожалуй, тоже Я люблю пушистое зверье. К зеркалу не подхожу украдкой Слез не лью! Стремителен мой шаг Одиночество, оно вцепилось хватко. Душит, гложет, шепчет " Что? Не так? " Но себе не отгрызает лапу Не ломает зеркало- капкан Кто - то воском рану перекапал "Заживет! Вернее нет от ран Средства, верь! " Размыто отраженье К стансам глухо это существо. . Но не зло. Вот шаг. Еще - движенье. "Здравствуй, одиночество мое! " **** Я вечно мерзну, кофе пью И что то там еще пою, Рисую бабочек в руке, Волну – лизунью на песке, Страницы пожелтевших книг, Сентябрьского солнца блик И свежесть утреннего сна Но все кому – то не ясна Судьба и рифма. То – моё! Так клюй по крохе, воронье! Авось насытишься Сполна. И скажешь: "Вот, жила одна, Что вечно зябла, Чай пила. . . И рифму за руку вела. В лохмотьях, в рубище, в шелках. . Слова перебирала – прах. Он между пальцев улетал А кто то кажется, болтал Что долговечен Рифм звук Но нам про это недосуг Здесь рассуждать! " И воронье Отыщет новое жнивье И на еще одну Судьбу Свою накличет ворожбу Мою - тотчас же - позабыв. Род человеческий – ленив Нелюбопытен, и жесток Я написала много строк И снова – зябну. Кофе пью. И. . . . песню новую пою. Наперекор всему! **** Я напишу. Почти что наизусть Почти что - сразу. Черновик не нужен. Соленых губ угаданную грусть Того кто чуть не стал немного. . . мужем Я напишу, как на чужом пиру Вжимаясь в стул, тихонечко сидела Как мерзли на прокуренном ветру От глаз чужих душа моя и тело. Я напишу. Все сразу, наизусть И оттиск профиля и голоса оттенок Рванусь к тебе. Последний раз рванусь! Сквозь беловик. Рифмованный застенок. . . ________________ ***** Какой любви ты научил меня? Не знаю и не вспомню ей названья Нет тени у нее при свете дня, Нет теплого в ночи у ней дыханья Какой ты научил меня тоске? Она из рифм плетет узоры бойко Судьбу на тонком держит волоске И, подсластив полынную настойку, Мне шепчет на ухо: "Добавь в нее чебрец! Добавь крапивы жгучей или мяты, И - выпей. Он вернется, наконец Но нужен он – чужой и виноватый?!" **** Писала я все время о любви. Своей, чужой. . Разлуках или встречах. За шторой, на рябиновой крови Горит костер Его тепло - не лечит. Я думала все время о любви. Своей, чужой. Кому - то - на потеху. Мне каркали: "Что? ! Бога не гневи! И рифмами не зашивай прореху Судьбы своей, раскрошенной, как лед Что под лучами солнца быстро тает! " Я думала, что голос мой замрет. Но в тишине он . . . рифмы подбирает. **** На "шлюху" не откликнулась. На "дуру"! Бежала без оглядки ото всех. Варила стихотворную микстуру. Ту, что вернет мне прежний, громкий смех. К нему привык ты. В снах меня ругая За сына и изменчивость стихов, Все шепчешь: "Не такая, не такая! " Я б не хотела видеть этих снов. Но кто их шлет мне? Всё понять не в силах. Я откликаюсь рифмою на них Что это значит? Я тебя простила? Как делится прощенье на двоих? Скажи мне? . | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
