А кому нужны наши книги? Кто захочет проникнуть в их недра? С наших душ мы срываем вериги – И от нас остается лишь цедра. Мы бросаемся каждым сосудом В эпицентр событий и судеб. А приходит нечаянно утро – И стихов новорожденных груда. Но кому нужны наши книги? – В час, где ценность – на рыночном торге… Нас оценят чуть позже барыги За приютом холодного морга. |