Нет в мире абсолюта. Бывает, правда, спирт. Поэту нет салюта, Когда он говорит. Прислушайтесь немного: А вдруг он, правда, прав. Не требует залога. Ему не нужен love. Но в нем познание мира И взгляд его иной... Не сотвори кумира. Поэт еще живой. * * * * Все в мире относительно. Все в знаках вопросительных. Пусть критика винительна - Поэту наплевать. Он пишет так, как видится И видит так, как пишется, А пишется, как дышится До самого нутра Ломают копья критики, Вывинчивая винтики. В стихах хватает мистики. Поэту наплевать. Ведь в нем всегда подспудное: Веселое и нудное И лишь ему так нужное, До самого нутра. Стихами критик бАлуясь, На совершенство жалуясь, Поэту все же кланяясь, Ошибки отмечал. А нет, сказать бы главное: Стихо-то ваше давнее, Пусть тема ваша славная, Пора вам на покой. Вы были так читаемы. Кидались девы стаями, А нынче нежелаемы. Такая вот байда. Писать не нужно более. РодИлись все мы голыми. Жизнь кажется неволею. Свобода нам нужна. В стихах мы все свободные. Быть может, и не модные, К другому плохо годные, Свободные в стихах. Поэты нынче нищие И для народа лишние, И власть кричала: Тише вы! И нынче так и есть. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
