Идущий по стихам отбрасывает рифмы. Идущий со стихом в такт музыке спешит. А пишущий стихи залечивает стигмы. В нем каждый нерв внутри по своему звучит. Поэт не молчалив, когда сказать не может. В нем страсть бурлит всегда, переживаний боль. Реальности житья нисколько не тревожат, Но может он судьбе вдруг выкрикнуть: Доколь! Доколь, спросить хочу, мир нам пойдет навстречу? Когда же вспыхнет свет любви и простоты? Но слышит лишь ответ: Земля отнюдь не вечна, А нам и так хватает житейской суеты! Идущему во свет и тучи не мешают, И молнии всегда обходят стороной. Перед преградой он никак не оплашает. Бездействие его считается виной. Вокруг него зачем толпились молодые, Чтоб истину познать?-О, нет! Совсем не так! Не тайну он хранит, но знания былые, Которых не купить на рынке за пятак. Поэт всегда сродни и волку, и овечке. Он мудр, как дурак, и глупый, как мудрец И пишет обо всем, беря начало с печки. Он знает, где был старт, когда придет конец. Идущий со стихом всегда с собой в раздоре. Когда же пишет он - представь себе, он в коме! 10.10.2012. Москва | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
