Отцу Ты страх оценивал лишь боем И перекрестьем на броне. Ты не считал числа пробоин, И километры по стерне. Была в привычку непогода, И с кровью – снег. И с пеплом – пот… Ты не хотел, чтоб был хоть кто-то, Который это не поймет. Ты все хотел дождаться внуков, Хотел услышать: «Дед, а дед…» И ты кусал от боли руку, Когда гремел салют побед. И, отвернувшись к стенке ночь, Подушкой слезы оттирал… А утром – так вот, между прочим, Ты говорил: «Прекрасно спал! Лишь духота была в заботу… А на подушке? – Просто пот…» И не хотел, чтоб был хоть кто-то, Который это не поймет… А годы мчались… Все тревожней В окно выглядывая нас, Ты ждал. Устало и надежно… И не дождался только раз. В последний раз – к орудью сходу! В последний раз шепнул: «Вперед..!» Я не хочу, чтоб был, хоть кто-то, Который это не поймет! Пусть проклят буду я тобою, Когда вдруг встану в стороне! Ты страх оценивал лишь боем И перекрестьем на броне. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
