Бывают правды очень даже разные, И чистые встречаются, и грязные, И свежие, и старые, и пёстрые, Округлые случаются и острые, И гибкие, и жёсткие, и ломкие, Бывают правды тихие и громкие, И голые порою, и одетые, Пропитые бывают и отпетые, Бывают за глазами и в глаза, И как весенний дождь, и как гроза, Кондовые, сермяжные и бранные, И даже можно встретить иностранные, И горькие бывают, и послаще, Но среди них одна лишь настоящая, Которая заметна еле-еле, Но лишь она и есть на самом деле. И тем она оcобо отличается, Что каждый с ней по-своему общается: Кому-то плачется, кому - хохочется, А с правдой поступают, как захочется. Лишь только правда-матка чуть забрезжит, Её уже и кроют, или режут, И говорят в особо важном случае, Что правда хороша, а счастье лучше. Она совсем не нравится бездарным, Подобострастным и неблагодарным, И тем, в ком ни ума и ни усердия, Безжалостным, лишённым милосердия, И тем, кто недоверчивый на редкость, Кому всего важней политкорректность, Кто из-за дров совсем не видит леса, И из национальных интересов, И тем, кто и клевещет, и злословит, И тем, которые мышей не ловят, Которые в несчастье друга бросят, И чернь её совсем не переносит. А кто её постиг, тот тем спасается, Что, мол, его всё это не касается. А кто встречался с нею, те ли, эти ли, Переживают, были ли свидетели. А у кого с ней сходство, тот изменится, Парик напялит и переоденется. А кто её открыл и стал приветствовать, Тому придётся очень сильно бедствовать. Хотя потом его признают люди, Тогда, когда его уже не будет, Его начнут и чтить, и изучать, А правду новую опять не замечать, И говорить, она, мол, не моя, И всё вернётся на круги своя. |