Вот он я, твой ряженый-суженый, плюй мне в мою незрячую душу своим горячим, как степь, поцелуем, я подыграю июльским смехом. Утро, выкатив око наружу, опохмелится грязной речушкой, запахом липы с кожи повеет, ветви её – обнажённые нервы. Слышишь, как бьётся, не отпуская, словно похмелье в разгар воскресенья, сердце на тлеющих углях июля. Солнце, трава и прочая ересь млеют. Ты крикнешь мне нежно – тот самый; я посмотрю тебе вслед, как в последний… Тусклая ива заплачет, как дура, грязи речной присягая на верность. Вот он я, твой праведно-грешный, сорванный полдень с ветки Эдема, вылепленный из земли и из камня, к стенам приросший тоской изумрудной. Солнце, листая траву побережья, в скобки возьмёт обнажённое тело, с губ твоих капнет толика яда, я подыграю на лютне июля. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
