Когда рассвет приподнимает веки, когда роса на пятках холодком, когда в туманы занырнули реки, лугами мчится тело. Босиком. Стремглав бежит туда, где пир - не духа. Где тело в дар природе отдают, где не появится с косой старуха, где без помпезности - цветов салют. И нет желания взлететь, как ангел. Есть страсть греха к соитию с Землей. Я пью рассвет из солнца-фляги на брудершафт. Конечно же с тобой. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
