Однажды две девчушки (под «хи-хи») на вечере непризнанных поэтов спросили: «Как Вы пишете стихи?" и "Что Вы ощущаете при этом?» Задумавшись на парочку минут, я отшутился: «Муза прилетает и дарит мне слова. Но - главный труд: их быстро записать, а то растают! Что ощущаю? Строчка удалась - и значит, я - отец стиха-младенца. Как плодотворна наша с Музой связь, ведь в ней слова рождаются от сердца!» Весь месяц после этого хожу бесплодным, ожидая «суть момента», но Муза улетела словно жук куда-то, очевидно, в Сакраменто... Наверное, обидел невзначай, своим зазнайством - вот так незадача... Не помогают водка, кофе, чай - поеду-ка проветриться на дачу. Насытившись физическим трудом и воздухом, заснул я с наслажденьем. Вдруг яркой вспышкой озарился дом, и из угла выходит привиденье! - Я прилетела. Шутка удалась. Ну, как стихи? Не возникают сами? ...Всесильна Музы над поэтом власть, когда она стихи на лист бросает. Однако, не слова, а пузыри летят в тетрадку, лопаясь, туманом! Я понял, ЧТО был должен говорить, но поздно - стать придется графоманом... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
