Все известно, все старо: кровь-любовь, пейзажей схожесть, непослушное перо с грустью в сторону отложишь. Плюнь, развенчанный поэт, на блины, что вышли комом, спой лирический куплет где-нибудь в краю сосновом. Но, не сразу, не вразмах, поброди денек по бору, поучись у певчих птах нешаблонным переборам. И присядь, как фантазер, на "зеленом полушалке" - там, где в зеркальца озер с веток смотрятся русалки. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
