А в Петербурге стынут облака, Пуржит метель отчаянной поземкой, И рана у России велика, И смерть витает над застывшей Мойкой. Чуть освещен притихший кабинет, И в позолоте переплеты книжек. Диван. Подушки. Восковой поэт. Минута расставанья ближе, ближе. И Спаса в церкви неподвижный взгляд, И слышатся молитвы отголоски, И шепотом жандармы говорят, И безутешен плачущий Жуковский. Несчастья полноводная река, И месяц, круто выгнувший подкову, Подернутые скорбью облака, А сани с гробом мчат навстречу Пскову... |