Когда сгустилась темень в доме И все уснули в доме, кроме Меня, печального поэта... Уплыл последний лучик света. Вдруг -- слышу: шепот на комоде: Одеты по старинной моде, Там дымковские королевны И гренадеры из-под Плевны. Здесь мишки, зайки из фаянса... И вот они -- о чем -- неясно -- С голубками, что из фарфора, Заговорили чуть не хором. А в вазе, что водой залита, Тоскует цветик -- маргаритка, С печалью изливая душу, Любому, кто готов послушать... --Я мотыльком летал над полем, Не знал ни горести ни боли, Но солнце опалило крыльца -- И я в цветочек превратился. Я цвел в саду и был лелеем, Но чествовали с юбилеем Вчера какого-то поэта -- И мною жертвуют на это. Tеперь я угасаю, вяну, Грущу по росам и туману... Прибудет радости ль поэту С цветком, что пропадет к рассвету? Грустит цветочек в мокрой вазе... Поэт, как будто кто-то сглазил, Уснуть не может... Мысли, мысли Оборванной строкой повисли... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
