Проходит все. Пройдет и это. Что будет – знаю наперед. И ты пройдешь. Здесь нет секрета Ты – как простуда в Новый год. Сначала реже будут встречи, Потом – звонки: один в сто лет Потом – в кафе прощальный вечер, Вчера увявших роз букет... Тобою я переболею С температурой – как в огне. И лишь о том я пожалею, Что праздник ты испортил мне. |