Рассвет. Блестит роса на травах. Лучей игривых ворожба... И полумрак, покой в дубравах, И на опушке два гриба. Вот Мухомор, собой любуясь, На Белый гриб опять "возник": -Ну что,стоишь, едва волнуясь? Всё ждёшь, сейчас придёт грибник. Тебя он ножичком-то срежет, В корзинку бросит и потом... Зажарит, обдерёт, зарежет, Сожрёт и крякнет жирным ртом. Иль нет! Тебя он всё ж засушит . Проткнёт иглой, на нитку вздест, И ты висишь, висишь задушен. И, всё равно, тебя он съест! Иль нет, не так... - Да ладно, хватит!- Сказал поганке Белый гриб,- Ты распалился тут не кстати, И будто банный лист прилип. Что мне грибник, какой-то дядька. Придёт, посмотрит и уйдёт. Сорвёт меня? Ну, это вряд ли, Меня он, может, не найдёт. А ты, мой друг, меня всё учишь, И весь в амбициях, как сом. Наверняка сейчас получишь По харе грязным сапогом. |