Асфальт тихо умирал на тридцатиградусной жаре.

Ни ветра, ни туч, ни дождя.

Уже 10 дней город медленно расплавлялся.

Жара капала с крыш раскаленным битумом.

Деревья, трава, птицы, звери... Все живое медленно жарилось под мертвенно-белым солнцем.

Серый от копоти и пыли воздух не давал дышать.

 

Света лениво потянулась и посмотрела в окно. Она любила жару, любила свой умирающей от нее город. В такую погоду она всегда писала картины.

У нее в комнате всегда пахло красками.

 

Света писала набережные, мосты, живые деревья, зеленую траву.

НА картинах она оживляла "свой город", давала ему вторую жизнь.

 

...И не важно что ее город-ПРИПЯТЬ, не важно, что она уже год как пролизована, и какая разница сколько ей еще осталось жить...

Света ни за что не уедет, это ее дом, ее город, ее жизнь .

И на картинах он получается таким живым, светлым и безопасным.

 

Она останется и будет дальше "оживлять" Припять, пусть не долго, пусть понарошку, но "Светин город" будет жить, жить дольше чем Света и сохранит для нее кусочек своего атомного сердца.