Шепотом. Столько лет. Приручал к себе тишину, чтоб моих шагов не пугалась… Это я, а не дед ушёл тогда на войну. С первого дня… Что потом? Алость. Артериальный рассвет. «Мир, которого ещё нет»... Так записано у меня. Сурово. В самой первой моей похоронке… Багровость. Венозный закат. Корчится именно в той воронке, куда я угодил, как в ад. И куда угодила повторно бомба, вероятности вопреки, сорвавшая с плеч голову-пломбу, без которой в ремонт не возьмут. Не с руки… Пять минут отделяло меня от победы над собой. Сделать шаг и ворваться в бой. Не успел… «Военный билет» кроваво-спел. Не книжка, а льготный билет на войну. С рассветно-закатной корочкой струпьев. Окровавлен заранее… Наступали живые трупы. Ранили. Сначала меня. Потом и коня. За НЕГО уже не дадут пол-царства… А заботливое государство за МЕНЯ его не давало и ранее… Шепотом. Или в крик. Если тишина словно гром, то не слышно как рвутся мины на малые части, норовящие угадать под сердце. Как валидол - под язык. Успокоить… А конфетка-то с перцем! А я так надеялся - мимо! Что потом? Окрик: «Стой, кто уйдет! К чужому ветру лицом…» Облака словно пули - пахли свинцом… Уснули. Укрылись фанерной звездой, как крохотным одеялом, одноразовые бойцы. Спите, отцы. Вам, ей богу, вечности мало. Полежите, став на постой… Медсанбат-импотент бессилен. Не сделать «апгрейд». Слишком безумным был рейд по тылам. А безумных - легко размазать в хлам. Словно масло по черным ломтям земли… Жизнь, обнули мой счетчик… Всё равно ведь отнимут при входе в ад… Товарищ солдат, докладывать нужно чётче! В том числе и о собственной смерти… Виноват, вашблагродье, не узнал… Здесь в погонах все, даже черти… Сбежалось отродье в заградотряд. Значит близок финал. Проигравших в полуфинале - не лечат. Всё равно ведь не будет легче… Разводит руками медицина - бес. Сильно путая хирургию с мясничеством. Наукой стало язычество. Приносят жертвы по плану. В грешниках - целые страны. Ампутируют даже сердца. Я свое бы отдал за отца… Не взяли… Предлагали сменять на медали по весу. Но в осколках - лучше металл. И он к сердцу ближе. Не стал. Хоть и мог, но не выжил… Дай скальпелю волю - изрежет в гуляш. Ляжь… Всему свое время. Расслабься и постарайся заснуть Вечным сном. Потомки разбудят… Загляни в мое сердце, доктор, Как в бензобак. От тебя ж не убудет. Погляди - на сколько дней осталось там крови… Но он молчит так Будто УЖЕ могилу нам роет. Словно это часть государственной тайны, а он из хранителей - крайний… Шепотом. Звал. Окликал твоим именем Смерть. Рвал в клочья чужие тела. Как конверты с желанным письмом. Я позволил себе ЭТО СМЕТЬ, выпуская случайно души врагов всё выше и выше. ВЫШЕ. Проглядел - Моя увязалась за ними… … Если б я только знал КАК ты меня ждала - Я б обязательно выжил!.. Что потом?. Приручал к себе вновь тишину, она впитывала прилежно. Шепотом - это не обязательно НЕЖНО. Просто - сил уже не осталось… Что потом? Потом - очень тихо… Наверное, осмелевшая тишина клюёт хлебный мякиш с холодной ладошки. Гладит с жалостью, как жена. Я раньше умирал понарошку, а нынче всё спутал. В кожу врезались путы. Звук вот-вот изойдет. Отдаст концы. Очень страшно - это ещё не война. Война - когда устаёшь от страха. Когда седеют отцы, предварительно почернев от горя, Слушая музыку бога войны - Артиллериста Баха. Вторя… Шепотом. Желание выжить - мания. Воюем, маньяча… Вот где-то взлетела последняя пуля. Разглядела мишень в тебе. На последней минуте матча «СССР - Германия» Девятое мая. Девятый вал. Для того, кто убит под занавес. Под начавшиеся овации… А кто-то счастливо кричал по рации. Ему одному. Во тьму… Шепотом после смерти окликнет кто-то. А на фото - у лейтенанта Харона глянцем проглянет холодный пот. Лицо безумно уставшее: «Привет, пехота! Вот… редактировал текст похоронок в самой массовой многотиражке «От советского Трансформ-бюро»… Поправил фуражку. «Слышишь, Герой… Понимаешь, - тебя там нет. Ни в одном из миллионных списков Твоя похоронка - просто записка. Первоапрельская шутка… Кто же шутит так жутко?! Шепотом. Что потом? Потом я ожил. И живу, наверное. В том объеме, где умерла тишина. Где не щебечут пули, Которых путают с птицами. Новыми лицами колосится земля в неосязаемой ПУСТОТЕ… А какие стихи НЕ НАПИШУТ те, чьи отцы не вернулись для того, чтобы их зачать. Ах, да… забыл - это же мы. Ну, хотя бы, очень похожие… Шепотом ставлю печать у века на коже я… Шепотом. Что потом??? 02.04.2002. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
