Эх, поэты, да откуда вы берётесь, ёлки-палки! Полубоги, полудьяволы, сачки да алкаши, в жизни этой, где обмылки, да окурки, да огарки, коль не сдохнуть, так напиться и заплакать от души. Эх, поэты, на хрена вам это надо, право слово? Всё не ново, вот и жизнь, как говорится, не новА, только снова, еле выбравшись из торжища людского, вспоминайте, как разгадывать и складывать слова. Эх, поэты, что же это за такое за сякое выпадает вам проклятье - со звездой или с орлом... только ночью Бог ли, дьявол не костлявою рукою - чуть коснётся ваших губ седым истрёпанным крылом. Вот тогда вы, выбираясь из квартир на перекрёстки, и хватая горький воздух то ли сердцем, то ли ртом, выше, выше - забираетесь на шаткие подмостки, будто кто-то станет слушать ваш продрогший баритон. Будто кто-то поглядит на этот мятый лист, в котором нет, не горечь, нет, не пьяная тоскливая возня... Лето. Утро. Золотятся небеса над дальним бором. Спит ребёнок, до смешного непохожий на меня. Эх, поэты... |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
