Волнение – вот, что я приобрел. Неизвестность грядущего.

Любопытство – разменная монета. Тоска – совсем другое.

Тревога скребется в гулком подполье моей груди,

Как малая неожиданная мышь с блестящими глазками,

Но я не гоню ее прочь,

Как не прогоняю тебя,

Ибо ты – как последняя спичка: даешь мне надежду в жестокости не проходящего затмения.

Почему ты?

Почему ты не звонишь?

Я больше не могу смотреть на календарь. На его цифры.

Они толкутся там, как черные муравьи и каждая

Знает лишь одно слово, звучащее один раз в сутки.

И я лишь гадаю, когда кто-то из них расцветет твоим именем

На камнях моих губ,

На углях моей любви

На которых ты вспыхнешь и с пряным дымком воспаришь ввысь, оттеняя пустоту неба.

Ты думаешь об этом?

Догадываешься?

Или знаешь наверняка?

Книги, письма, журналы – я погружаюсь в них, как в воду.

Хочу раствориться в них и забыть о пошлой хромоте времени,

Что являет собой само ожидание на обочине будней.

Но тщетно. Ты как воздух -

Стоит вынырнуть и ты снова заполняешь меня.

Ты смеешься под моей кожей.

Аукаешься в моих волосах.

Прячешься в линиях моей ладони…

И снова я не нахожу себе места.

И снова проливаю чай и избегаю зеркал.

И снова могу лишь просить тебя. И прошу…

О чем?

Все о том же. О том, чего ты хочешь сама, но боишься.

Возьми! Возьми это и улыбнись, как только ты умеешь!

А пока мне чудится, что щеки касаются твои ресницы

Легкие, как снег и трепетные, как крылья птенца…

Или это на самом деле так?!