Будь всё это трижды про... Э, нет, так не пойдёт... Хватит. Возьми себя в руки. Хватит ныть и хвататься за обрывки прошлого, как тонущий хватается за обрывки паруса, понимая, что они его не спасут, и тем не менее – вечно живая надежда, это глупое чувство, подаренное нам в комплекте с бренным телом и бессмертной душой... Или наоборот? Или наша душа за эти два тысячи лет претерпела дикие разительные изменеия, что стала бренной? Такой ли душой хвастаться??? Такую ли душу открывать перед дорогими ей людьми??? А будут ли их души чище, без налёта цинизма, без гари ненависти, без копоти лжи и сажи разочарования? Будут ли? Или все мы, живущие на Земле, давно уже забыли, что значит чистота??? Душевная чистота... Будь всё это трижды про...

 

Сейчас я иду по обрыву – я часто хожу по тонкой грани реальности, плавно перетекающей в сны и полутона... Я люблю вот так гулять, ощущая на своей коже потоки ледянящего ветра, холодных иголок дождя, до боли равнодушного солнца. Я люблю быть одна, говорю я всем. И – долгожданный покой. Я люблю быть одна – и даже я иногда в это верю. Стараюсь верить. Будь всё это трижды про...

 

Детство... Босоногое детство, мчащееся вприпрыжку по мокрой траве, глядящее на мир простыми наивными глазами. Когда солнышко было тёплым, когда дождик долгожданным, когда радуга в небе не была просто оптическим эффектом после дождя. Детство, которое вот так же, вприпрыжку убежало прочь, оставляя взрослое разочарование и тоску, глухую, как стены, оббитые пороллоном. Стены камеры, палаты под названием «жизнь», где пытаются лечить вот такие вот бренные души, а получают ещё более замазанные грязью. Будь всё это трижды про...

 

Обрыв под названием «любовь». Что даёт это чувство нам, земным жителям, иногда покушающимся на ангельское небо и на божественный Олимп? Ощущение собственного могущества посредством близких? Ведь не секрет, что возвышая себя, мы унижаем близких нам людей, толкаем их лицом в грязь, вставая на их спины – только бы быть поближе к солнцу, которое обманывает нас, даря не долгожданное тепло, а адский зной раскалённого до бела металла, въедающегося в душу, клеймящего все её идеалы. Любви нет – той чистой, наивной, сладкой, но не приторной киношной, той Любви с большой буквы, которую мы так превозносим, а сами утопаем с головой в болоте пошлости, низменности... Любви нет – она давно умерла, покрывшись мхом. Наверное, именно поэтому никто не помнит, как именно она выглядит, и не понимает, что любовь – творение сугубо личное, что здесь нет и не может быть каких-то стандартов, стереотипов, идеалов... Будь всё это трижды про...

 

Хлопает незакрытое окно – за ним скоро начнётся гроза, которая, я надеюсь, унесёт с собой часть моего безумия, отмоет бренную душу, и подарит то блаженное спокойствие, которое человек может получить лишь пребывая в одиночестве... С самим собой. А пока что я ною, зарываясь в облако прошлых воспоминаний, понимая, что вернуть их не дано. Терзаю изо всех сил по сто раз перечитанные книги-из-прошлой-жизни, цепляясь за них, и обрывая как последние листья с осенних деревьев. Так нельзя, будь оно неладно. Душа должна быть чистой, свежей, тёплой, животрепещущей... Будь всё это трижды про...