Стой, кто идёт? Ночная гроза. Белые тучи, серебряный ветер. Воображаемые глаза Ничего не ответят. У запоздалой весны спроси, Кто мы такие, чего нам надо. Над отступающим такси Мечется тщетно огонь – преграда. Прерванный молнией вопрос – На острие освещённой дороги. Что, если жизнь – и впрямь под откос, Ночью всё гуще – даже тревоги. Сетью черёмуховых ветвей Прошит горизонт, и губы сохнут – Среди раскатов грома – слышней Жалобный вздох и хриплый шёпот. Делает ставку последний грош, Вывозит отчаянная кривая. И в феерической пляске дождь Режет обшивку, мир накрывая. 6.05.1998г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
