В нашем жалком лесу ходит свора бродячих собак, Беспокойных и злых в этой вечной борьбе за житье. Дикоглазие морд перечеркнуто шрамами драк, И на впалых боках ордена из приставших репьёв. Что, прохожий, дрожишь, поплотнее за палку берясь И гримасой у рта отвечая ворчащему псу? Не своей ли рукой ты обрек нас на голод и грязь, Оставляя щенка надоевшего в здешнем лесу. А я выжил назло, потому что иначе не мог. Потому что искал той руки, что дарила тепло. Той руки, что теперь палкой метит в подставленный бок Кобелю, что меж сворой и ним образует заслон... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
