* * * Белый лист, иль чистая страница, Как его еще не назови. Словно холст художника, Иль птица, что однажды в небо улетит. Сколько в жизни этих белых клочьев? Каждый день, как новая тетрадь! Знать бы наперед всего-то сколько Нам страничек дали исписать. Я, к примеру, измарала мало. Только четверть, но не до конца. Правда, как в тетради не черкала, Снова запись с чистого листа! Белый лист, слова, мечты - страницы! Книга жизни, мягкий переплет. Жаль, что прожитое вновь не повторится, А бумагу кто-нибудь сожжет! 1.12.04г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
