***
..предвижу все: романский шрифт
изменчив, но отраден глазу,
и время заглушает фразу
про times и mores. Ритм-шериф
звучит и тащит за собою -
и оправданья бормочу
я с оттопыреной губою:
мол, я не многого хочу,
в глуши, в степях Гипербореи,
в кругу друзей, трудов и дней -
купаться в летней акварели,
мечтать: чем дальше, тем видней
все переулки перспективы,
и прятаться на задний план,
боясь сердитого тепла
транслитеральной инвективы...
...но я заврался. Этот спич
лишь средство самообороны,
чуть посмешнее "do you speak?..",
чуть поритмичней Цицерона,
но в целом - это мой привет,
мой распоясавшийся смайлик,
презревший суть моих словес -
сошед на берег ли, с ума ли?
Смеюсь: в телеге сей смиренной
увидит твой суровый взор
затеи хитрости презренной -
и слышу гневный твой укор,
но рудименты русской речи
под резвым пушкинским кнутом -
лишь залп классической картечи
по разговорам не о том.
...о чем о том? (мечты и звуки!)
Я бы спросил тебя сейчас,
неужто ТАМ бывает скука?
Неужто кола - это квас?
Как люди живы без трамваев
и что за воздух - без берёз?
Чаво там нонче надявают?
Что в баре лучше заберёт?..
Прости, мой друг, но это странно:
чужой меж хищников, один,
за атлантическим туманом,
своим словам не господин...
Верней, не госпожа. Транслэйче.
Сегодня - это не вчера.
Анфас и матовые плечи.
Et cetera, et cetera.
...ты улыбаешься? Отрадно.
Я слышу это. Воздух тих.
Он тот же, он отравлен правдой,
он рассмешит - и не простит
неверных слов, улыбок, писем.
Над океаном мысль-канат
и я по ней, как акробат,
иду - от классики зависим.
...а ночь так коротка... А лето
так призрачно и так светло,
что поэтическим калекам
(вроде меня) ломает лоб
и приземляет. Как цепями
прикован к лету (иль пришит?),
но есть канал меж нами - память.
И наш курьер - романский шрифт.
***
…Опять друзья! И снова слово «двое»
Берет за жабры сиплого певца.
И не укрыться. – Дело молодое! –
Скажу тебе. Улыбка в пол-лица
Позволит мне сглотнуть не так заметно.
- Давай забудем всё! – скажу. Потом
Коктейль с мороженым. Изгибы лета
Причудливы, но не чудесны. В том
Нет даже малой капли сожаленья.
Ты так умна. Невежлива. Ты так
Хотела быть хоть с кем-то, что железно
Ты будешь. Только… ум – такой пустяк,
Когда младую грудь вздымают чувства,
Лишив покоя, отдыха и сна…
Конец цитаты. Я прошу очнуться
Тебя, мой друг. Не лучше ли не знать,
Куда ведут нечитанные тропы?…
(Проклятый слог! Никак не даст сказать!)
Циничный хулиган, любовный опыт
Мне шепчет, что тут нет пути назад,
И дальше – дальше! – будет только хуже,
Хотя прикольней, радостней и злей,
Чем нам сейчас. Но отлетают души
Кленовых листьев, тающих в золе,
И жалкая осенняя надежда
Вгоняет воздух в мой певучий рот.
Без шансов вырваться. Я снова между
Огней, и где – закат, и где – восход,
Мне не дано. Поскольку это пламя
Сначала нас сожжет – и лишь затем
Мы возродимся… Снова дураками
Покажемся друг другу! Горечь сцен
(опять цитата!) снова сдавит горло
И расползутся гордые умы,
Не отрезвленные полетом голых
Тел на постели. Долго будем мы
Учиться улыбаться (как в начале
Стиха пытался улыбаться я),
И вздрагивать от холода ночами.
И вспоминать, что мы – опять! – друзья…
Мужская истерика
…а сейчас – из писем
составляется память.
А тогда – все время
составлялось из счастья.
Но система виснет,
хоть цепляйся зубами:
Передоз паренья.
Как задаром общаться?
Так забудь. Жги письма.
Амнезия целебна.
Но не время. Время –
лишь лекарство от жизни.
Поскорей бы спиться.
Поскорее б ослепнуть.
Много счастья – вредно.
Жизнь – убыточный бизнес.
Что продашь, то купишь.
Мир так эквивалентен.
Хоть е…м, хоть мышкой
щелкать – не перещёлкать.
А любить – не скушно.
Эта травка – для бедных.
Пусть фасад измызган
и раздача – по чётным.
Ну, люблю, - и х… с ним.
За…ло прощаться.
Накуриться с горя,
да от радости выпить!..
Не вернусь? Допустим.
Оставайся без шанса.
Жесткий диск не годен –
слишком мало забыто.
Выпадают строки,
чем больней, тем красивше.
Время скалит стрелки:
Угол косит под выход.
Веры нет – потрогай.
Плюнь, что рожей не вышел.
Погуляй по рельсам –
сэкономишь на тикет.
Экономь на чувствах,
чтоб осталось на старость.
Плющит не по-детски? –
Мир – внеплановый мультик.
За глазами пусто.
Лишь бы сухо не стало.
Помоги раздеться.
Помяни. Поминутно.
***
…и как остановиться? В этой гонке
вдоль частокола стрелок часовых
нет финиша. Стакан настойки горькой –
рябиновой, похоже, - я привык
пить на ночь из окна. Осенний допинг
лишь слабо греет мне сетчатку глаз,
а дальше – холод… и озноб… и в доме
нет пятого – уютного - угла…
сигареты все крепче
…между тем, дни становятся все короче.
Почему-то не хочется плакать.
Увильнуть бы, спрятаться.
Удивиться. Снова сесть за уроки.
Сигареты все крепче.
Как узнать в истекающих сумерках,
где чиркнула спичка, где мой человечек?
Друзья говорят, я еще не умер.
Судя по всему, жить нужно.
Я всегда так считал. Прежде.
Да и щас тоже. Главное – поднатужиться.
Хоть сигареты все крепче.
Мне до сих пор интересно ходить по улице.
Но люди все меньше улыбаются.
Скорей всего, осень. Холодный ветер подул.
Целый день на ногах мерзнут пальцы.
Неохота присесть в троллейбусе.
Сигареты все крепче.
Друзья говорят, я меняюсь в лице,
когда что-нибудь вспоминаю. Брешут.
Я давно уже не вспоминаю.
Редко только любуюсь своими потерями
перед зеркалом. Правда, в мае
я почти забываю, что забыть хотелось.
Стало быть, есть еще шансы.
А то, что тепла не хватает, - это временно.
Тепло улетает на юг. Авось, успею еще вмешаться
в свое тормозящее отопление.
Тем не менее, сигареты все крепче.
Людей касаться уже не хочется.
Но стоя за прилавком не избежать встреч.
Я стою и верю, что все люди – прочие.
А один где-то ходит – мой.
Самому смешно, до чего доверчивый.
Вкуснее чужого пахнет свое дерьмо.
Сигареты все крепче.
Но плакать все равно неохота.
Может, я не умел, разучился?
Или – просто пижон? Или это погода?
Небо к завтрему станет чище.
Есть же в жизни радости.
Время в осенней проруби крестит.
Я закаляюсь. Куда мне еще расти?
Сигареты – и так – все крепче.
А слова – бессильней. Интонации – лживее.
И куда в таком ноябре мне деться?
Я такой удачливый, такой… фальшивый.
Сердце, ты стучишь? Эй, ты слышишь, сердце?
***
…Нам понятно только с утра,
Что мы созданы друг для друга.
Значит, вечером лучше удрать.
Чтоб не врать. Не бегать по кругу.
Постарайся понять меня,
Хоть ты и не умеешь сниться:
Мне так просто тебя обнять,
Только… жалко твои ресницы.
А соленой воды – не жаль.
Воду лишнюю нужно вылить.
Постарайся меня избежать.
Это грустно. Но это выход.
Ты не ищешь прямых путей,
Но считаешь любовью нежность.
Постарайся уйти от потерь,
Если утро так неизбежно.
Не смотри, там горечь и грех.
Рано встав, ты не станешь мудрой.
Мне тебя очень просто согреть.
Только вечером, а не утром.
Утром я покажу тебе страх
И game over в игре навылет.
Нам понятно только с утра,
Что из нас ни черта не выйдет…
S.
…Не жду тебя. И это странно.
Как капля, разлучаясь с краном,
Надеется на встречу, так,
Бросая трубку на рычаг,
Я в утро превращаю вечер.
Так тяжело быть человеком,
Когда уж год не целова…
Все врут правдивые слова.
Одни глаза хоть что-то скажут,
Но убегут… Губа к стакану
Стремится. Veritas – во мне.
Жаль, что не дура. Lex – в огне,
Тот lex, что алкоголь и тело
Есть притяжение постели
Плюс торопливость. Минус ум.
И бред, который я несу
(что приручил, но безответно),
Как зеркало без человека,
Которым трудно быть с утра.
Когда же я дождусь суда
За честность рук и ласку злобы?
Все обвинения условны.
Мне нет прощения за сны,
За взгляд на нас со стороны,
За то, что мы так разнополы…
И правда – слабая опора
Всем тем, кто остается ждать
Священных чувств ненавсегда.
И это странно выносимо:
Ногтями по стене скребя
Я все равно не жду тебя.
Отчаянно. Почти насильно.
***
…Бесшалостен. Как мертвый на крыльце,
Весенний снег. Здоровый, но в больнице,
Я беспроцентен. Среди близких цен -
Тру глаз, целую и спускаюсь ниткой
К автобусной постели, в колыму
Бессонниц, снов и ветреных деревьев,
Нагих, но не наглядных, обниму -
Сор улицы, пройдусь без лап передних
И выброшусь из выбитых очков –
Все так туманно, истинно, шнурково
В ботинки входит утро. И ночь ко -
лет воздух в вену с бешеным укором...
***
…И нет других наук. То западней, то ближе
Летим за огоньком из сыра и вранья.
Там ветер косит луг, и каждый третий – лишний.
Все так же далеко любимая моя.
Не ты, не ты, не трусь… Я не уверен, право,
Что мы молчим одним и тем же языком.
Дождя напрасный труд сомнением оправдан.
Мы будто бы под ним. Мы будто ни о ком…
Но мысль уже ушла. Остался только запах.
Мой ненадежный враг, ты снова просто друг,
И нет ни сна, ни зла. Я – заполночь? Я – запил?
Я – заперт. За косяк. На слабость и испуг.
И нет тебя другой, есть только запах тела.
Я делаю глоток – так просто не дышать.
Ты – воздух под рукой, но что с тобою делать?
Опять горит восток. Прошу, не дай мне шанс!
Душа моя больна тобой – все те же вести.
Ни сто, ни двести лбов не знают красоты.
Ты снова не одна. Увы. Мы снова вместе.
Привет, моя любовь. Не ты. Не ты. Не ты…
|
|