Тихо плача, стоят тополя,
Ивы скорбно склонились к реке.
Пахнет дымом сухая земля,
И темнеет кровь на песке.
В обнажённых скелетах машин,
Обгоревшие кресла видны.
Нет на свете страшнее картин,
Чем картины малой войны.
Что недавно цвело и росло,
Что любило, дышало и пело,
Вмиг добро разменяло на зло
И могильным прахом осело.
Вдруг отвергнув законы страны
И соседства обычай нарушив,
Поднимается гидра войны,
Разрушая некрепкие души.
И не ведаешь: мир или брань?
И не вымолвишь: брат или недруг?
Лишь на день ты солдатом стань,
Ощути в себе бешенства недра,
Смерть посей неумелой рукой,
Так привыкшей любить и трудиться.
И навек породнишься с тоской,
И не сможешь от прошлого скрыться.
Даже если ты в помыслах благ,
И не выжжено сердце твоё,-
Кровью сбрызнут победы стяг,
Кровью смочены крылья её.
Впрочем, это-слова, а пока
Там кровавые видятся сны.
В Приднестровье рыдает река,
И ни мира нет, ни войны.
13 августа 2004 г.
|
|