Как странно и пусто – не пишутся больше стихи.
Сиротами бродят по дому слова-одиночки,
Рассыпались мысли, и гибнут беспомощно строчки,
Запутавшись рифмой в сетях ежедневных стихий.
И звездная шаль, и серебряный бубен луны -
Затерты знаменья. Уныло молчит вдохновенье.
А подлая память коварно напомнит мгновенья,
Которые были восторгом открытий полны.
Горят канделябры деревьев прощальным огнем,
Разгульная осень на пир приглашает поэтов,
И кружатся блики под звуки хрустальных спинетов,
Да только другие уже написали о том.
Остыло перо. Ни конца ни начала в строфе -
Незванные беды высокому слогу не учат -
А ночь-инквизитор приходит раздумьями мучить,
И только к рассвету закончится аутодафе.
Но манят и властвуют белой бумаги листы,
Где робкая строчка – надежда и точка отсчета.
Она еще дремлет пока в ожиданьи полета
И верит, что рано сжигать за собою мосты.
|
|