Город не спит. Он встревожен, подавлен, растерян.
Вроде зима, но о снеге не слышно пока.
Спят обыватели в теплых, уютных постелях.
Мне же не спится - волнуюсь я за старика.
Улицы, улочки - жизни моей параллели.
Вот долгота, широта, светофор - маячок.
Помнишь, старик? Из роддома и до колыбели -
В синей коляске проплыл в первый раз морячок...
Запах кофейный, дымок сигареты, гитара -
Этот рецепт изгоняет любую хандру.
Ну, а затем коньячок я достану из бара,
В кофе плесну - разбежится тепло по нутру.
Я расскажу о монгольском зверьке - тарбагане.
О Керулене - ты знаешь, там жил Чингиз-Хан...
Не прерываясь, яичницу с луком сварганю...
Мы ее с зеленью... под разговор... пополам...
Ты же и не был нигде! Знаешь, в Питере - узко,
В Минске - стерильно, Иркутск для меня слишком мал...
Ну, а в Париже лопочут совсем по-французски...
Двоечник я в языках - никогда их не знал.
Ты подустал. Я укрою тебя колыбельной.
Сам посижу, выпью кофе, налью коньяка...
Гляну в окно: хлопья белые зимней капели
Тихо кружатся под храп моего старика...
Утром проснешься, блеснешь сединой, улыбнешься.
Все, наконец-то, привычно. На нужных местах.
Только, вот, в кухне моей ты же не приберешься...
Ну и не важно... Ведь главное - снег на кустах...
|
|