Когда я в слове ласковом нуждалась,
Когда тоска, когда тебя всё нет….
Я лист брала... (а что мне оставалось?)
И просто рисовала твой портрет.
Ты кубом был, и сферой, и звездою,
И пальцы танцевали по листу,
И чувство, столь открытое, простое
Преображалось в цвет и красоту.
Но лишь вчера, задёрнув плотно шторы.
Твоё нарисовала я лицо.
Мы с ним вели ночные разговоры
О мире лжи, пороков, подлецов….
А ночь текла, как мёд. И мы увязли
В признаниях, словах, причинах бед
И обнажились душ раскрытых язвы,
Разлукой пахло, пеплом…Шёл рассвет.
А утром, задыхаясь, я писала
Лишь жёлтые, увядшие цветы.
Лимонный цвет на белый лист бросала.
И это был не ты, не ты, не ты….
Я правила, меняла ясность цвета.
Вивальди душу рвал, суров, как Бог.
Так поздняя гроза смывает лето!
Упала кисть. Кружился потолок...
|
|