Остыло мое сердце. Я подаю тебе руку и бережно с точеной аккуратностью вывожу к свету, проходя мили и тысячи милей проходов, каждый раз боюсь спотыкнуться об очередную грань или наоборот ударяющую своей ширью и ускользающей безграничностью ступень моего сердца, и ты при этом задержишься хоть на мгновение. Так не должно быть. Для тебя мое сердце остыло. Хотя еще обжигает своей теплотой и милостью, но в нем больше нет печали. Ты не построила рая и не сшила своими чарами все возможные пути для выхода. Не смогла обустроиться в нем, раскуривая клубничный табак, играя его биением. И с каждым поворотом, с каждой краской его алого сияния, ты будешь понимать неизбежность происходящего. Теплота обернется отчаянным холодом, а милость, просто немилостью. Сердце пустеет. Оно остыло. И ты не можешь остановить меня. Ведь я очень галантна и моя улыбка не дрожит под взглядом твоих когда-то бездонных для него глаз.
Отступая вперед, скажу, что пройдет много времени, прежде чем ты забудешь все грани и пути своего возвращения к свету. Это, как в последний путь, ведущий на Голгофу и трубящий всеми звуками и переборами палитры нот оркестр, провожающий в последний путь, все так же не забываемо.
Но вернемся. Тебя уже слепят лучи свободы, каждый шаг дается с трудом, ты вяло понимаешь происходящее, ведь моя рука не дрожит и все еще мягка и ласкова, она знает, она ведет, освобождая ловушки для новых пленниц. Да, сердце остыло и снова в него закрадывается вся отвага коварства.
«Неужели оно так жестоко и ядовито?» – спросите вы. И ваш вопрос заведет его в тупик, оно стремительно забьется, ища ответа в самом себе, оно упрется в кучу своих комплексов и, ударяя бешеным напором крови о свои стенки, перебирая в мыслях все, что помнило, зальется слезами чистыми и ясными, как воздух в начале января. И заволакивая себя мутной дымкой тумана, присущей этому времени года так и не найдет, что же вам ответить.
Нет, оно явно не жестоко, хотя после всего пережитого, можно было бы не жалея созданий земных топить все и вся в своих недрах, нет, и еще раз нет. Все вокруг ошибаются, вот, как и вы сейчас. Да, может быть оно не так мягко и податливо, как в сладком детстве. Да, не такое ясное и милое, оно много думало, но об этом чуть позже. И вот теперь оно остывшее, оно на грани разрыва, высвобождает свою пленницу и само удивляется, а почему? Почему нет для нее уже места, почему она его уже не греет, как раньше, когда собирались все вокруг камина на ярко красных коврах и, болтая ни о чем, трепетало лишь при одном ее взгляде?
Я смотрю тебе вслед, как вдруг стало пусто, как тяжело, а ведь всего лишь несколько мгновений назад сердце мечтало вытолкнуть тебя и освободиться. Мы всегда жалеем о том, что теряем и это древнейшая из древних истин, кричит сейчас мне, оглушая своими звонами, и хочется бежать, бежать и ничего не видеть, укрыться в самом дальнем и темном углу. Но нет, нет, я сама этого хотела. Ты все еще не скрылась, не запуталась в нити горизонта, зрачки улавливают твой знакомый до боли силуэт. Я, с медленной пунктуальностью швейцарских часов, успокаиваю свой механизм из плоти и крови, и мне постепенно это удается. Сердце уже размеренно-вальяжно ударяет с завидной точностью. Все, еще минута и оно забьется в своем привычном ритме. Все, ты ушла. Я готова, я свободна. Сейчас я похожа на весну. Ранее, минутный порыв об утраченной тебе, более во мне не присутствует.
Не прошло и часа, как я, лежа в своей мягкой убаюкивающей кроватке, засыпаю сном младенца, с надеждой на утро, на новый день, который обязательно мне подарит много новых приятных минут и ощущений. В эту ночь мне ничего не снится, я просто очень крепко сплю, как будто я несколько лет была в рабстве, а теперь мне дали возможность отдохнуть и в придачу вольную грамоту. И в дополнения еще одна маленькая, но важная деталь, я впервые за много дней сплю одна.
А начало этой истории открывается нам июльским поздним вечером, когда все вокруг уже готовится ко сну, когда запоздавшие прохожие спешат домой, оглядываясь по сторонам, в поисках скрытой угрозы, а влюбленные пары прохаживаются под окнами. Или, наоборот, скрываясь в листве скверов и парков, осыпая друг друга взглядами и комплементами, отдаются порывам любви. Когда солнце уже не одаряет нас своими лучами, а луна еще не вышла на свой пост. Воздух хранит тепло, и начинают восхождение мотыльки, предчувствуя приятную вечеринку вокруг ночных огоньков. Вот в такой поздний час все и началось…
|
|