Литературный портал "Что хочет автор" на www.litkonkurs.ru, e-mail: izdat@rzn.ru Проект: Новые произведения

Автор: Юрий СтрельцынНоминация: Западные формы

ТВОРЧЕСТВО (венок сонетов как прообраз)

      to Leo Himmelsohn посвящается...
   
    1
   
   Перед тобою – чистые листы
   В предвосхищенье будущих сонетов.
   Сплести из них венок – мечта поэтов!
   Вовлёкся в сей соблазн сейчас и ты...
   
   И вот строка, цепляясь за строку,
   По белу полю ручейком струится.
   Зигзаг ужа… Как вдруг вспорхнула птица!
   И – наутёк к ближайшему леску,
   
   Чтоб спрятаться среди ветвей зелёных.
   Её попробуй в дебрях потаённых
   Хоть с фонарём, хоть без, но разыщи!
   
   И много предстоит ещё мороки...
   Ты встал на путь нелёгкий, не ропщи!
   А вдохновение рождает строки.
   
   
    2
   
   А вдохновение рождает строки.
   На лист строфа ложится за строфой.
   И мир волшебный, что перед тобой, –
   Его подпитка. Где ж его истоки?
   
   Ведь имена прапрадедов своих,
   Как ни крути, живущими забыты.
   Такая память – вроде карты битой…
   Попытки творчества идут от них…
   
   Но прошлое – оборванной струною.
   Платить придётся дорогой ценою.
   Уж не сплести утраченную нить,
   
   Что зародилась где-то на Востоке.
   И гены не дают о том забыть:
   В крови бушуют импульсы и токи.
   
   
    3
   
   В крови бушуют импульсы и токи.
   Казалось, ты возносишься, но вдруг
   Всё обрывает диссонансный звук,
   Так схожий с верещанием сороки...
   
   «Как размахался крыльями Пегас!
   От них сквозняк гуляет по квартире!»
   Ты дверь открой… О, сколько в этом мире
   Дорог, ведущих прямо на Парнас!
   
   Но вновь тебя пытаются стреножить…
   Вопросы быта продолжают множить
   Причины этих бесконечных драм.
   
   «Служенье муз не терпит суеты...»
   Что создано тобой – священный храм:
   Поэзия наводит здесь мосты.
   
   
    4
   
   Поэзия наводит здесь мосты.
   Когда желанное отыщешь слово
   Среди других – ненужных, бестолковых, –
   Его, как первенца, встречаешь ты.
   
   А так как ты к себе не слишком строг,
   То часто просто млеешь от восторга,
   Что стал ты ровней королю Георгу
   И радостно подмигивает Бог.
   
   Притушит время самолюбованье.
   И подкрадётся разочарованье
   От слов пустых, случайных, легковесных.
   
   Тогда возможен лишь один ответ,
   Что им в твоих стихах совсем не место:
   Венок сонетов – пламенный букет!
   
   
    5
   
   Венок сонетов – пламенный букет.
   На первый взгляд, всё выглядит премило,
   Но, в сущности, всю душу опалило…
   И, кажется, уже надежды нет,
   
   Что до конца сумеешь довести
   Почти на треть сработанное дело,
   Пробиться сквозь шипы, рогатки, стрелы
   И своего читателя найти.
   
   Любой, кто затевал в саду посадки,
   Надеялся, что плод созреет сладкий.
   Поэтом быть – нести нелёгкий крест.
   
   Возможно, кто-то думает иначе...
   Венок сонетов – путь на Эверест,
   Сплести его – нелёгкая задача.
   
   
    6
   
   Сплести его – нелёгкая задача.
   Но как назвать вид творчества такой,
   Когда «зажат» рифмованной строкой,
   Упругой, словно непослушный мячик?
   
   И видишь, что в такие дебри влез:
   Когда ритмически ты строишь строфы –
   Подобье поэтической Голгофы,
   То вряд ли это «творческий процесс».
   
   Два голоса советчиками стали –
   Две стороны одной твоей медали.
   Один из них, веселый, озорной,
   
   Смеясь, пророчит пораженье, сдачу...
   Но голос внутренний вдруг скажет: «Стой!
   Цепочка этих строк – твоя удача!»
   
   
    7
   
   Цепочка этих строк – твоя удача,
   Твоя награда за упорный труд.
   Ты просмотри их вновь – они живут,
   Сгорают от любви и горько плачут.
   
   Прописаны они в твоей душе.
   Оттуда их извлечь никто не властен,
   Пусть горизонт рассыплется на части
   Холодных поэтических клише.
   
   И тонкая струна в тебе не дремлет:
   «Не зарывать своих талантов в землю»,
   Во всех делах стремиться к совершенству, –
   
   Тогда библейский выполнен Завет.
   Ещё придётся испытать блаженство,
   Когда в конце тоннеля виден свет.
   
   
    8
   
   Когда в конце тоннеля виден свет,
   То, обо всём забыв, что было прежде,
   Ты устремляешься к нему в надежде,
   Что вытащишь счастливый свой билет.
   
   Как к раскалённой лампе мотылёк,
   Ты устремлён безудержно к финалу.
   Ждал долго перед светофором алым,
   Сейчас продолжишь прерванный полёт.
   
   Вот-вот взлетишь, даёт «добро» диспетчер,
   И голос шепчет, что «ещё не вечер...»
   Оторвались колёса на вершок.
   
   И музыка в душе восторг твой множит.
   Казалось бы, вокруг всё хорошо.
   Но только лишь одно тебя тревожит...
   
   
    9
   
   Но только лишь одно тебя тревожит:
   Зачем решил ты взяться за перо?
   И тема вроде выбрана хитро,
   Да где-то раньше было... Ну и что же!
   
   Про всё про это кто-то там писал...
   Знаток Заветов сразу скажет бойко:
   «Глава такая, дальше стих такой-то.»
   Открой Писанье – правду он сказал.
   
   Неужто впрямь поэтов откровенье,
   С любой главой из Библии в сравненье, –
   Всего лишь перепев, мираж, обман?
   
   Вот Каина безумно зависть гложет,
   И рядом с Мордехаем злой Амман.
   Всё, что тобой написано, быть может...
   
   
    10
   
   Всё, что тобой написано, быть может,
   Напомнило рассказы чудака,
   Пришедшего сюда издалека,
   Из области, на нашу непохожей.
   
   А может, вовсе из других миров?
   Твой путь – из запредельного пространства,
   Где нет высокомерия и чванства.
   Ты – вестник высших нравственных основ,
   
   Предтеча скорых перемен грядущих,
   Поддержка жить по совести зовущих,
   С призывом встать на истины тропу...
   
   А чудо долгожданное такое,
   Как шанс спасенья, брошенный в толпу,
   Создал Творец невидимой строкою.
   
   
    11
   
   Создал Творец невидимой строкою.
   А ты соткал лишь слабый перевод,
   Где правильно, где задом наперёд,
   В стихах – с божественного на земное.
   
   Наш мир сует – пустой холодный дом.
   Поэзия – духовности основа.
   И веришь ты: в Начале было Слово,
   Всё остальное наросло потом...
   
   В потёмках продираясь понемногу,
   Отыщешь ты всегда свою дорогу,
   На ней увидишь много добрых лиц.
   
   Отбрось сомненья, продолжай писать.
   Любовью полно сердце без границ,
   И на тебя нисходит благодать.
   
   
    12
   
   И на тебя нисходит благодать:
   То фраза вдруг отыщется, то слово.
   Но вот беда, «заклинивает» снова.
   Как часто говорят: «Ни дать, ни взять.»
   
   А жизнь – всегда образчик новых тем.
   Вот господин со связями, с деньгами,
   Расталкивая ловко всех локтями,
   Так рьяно рвётся к власти. А затем...
   
   Пока ты бьёшься над венком сонетов,
   Возможно, что-то там взорвали где-то, –
   Мир не спешит замаливать грехи.
   
   И что тогда твой труд сегодня стоит?
   Кому нужны сейчас твои стихи?
   В сомнениях, лишённый сна, покоя...
   
   
    13
   
   В сомнениях, лишённый сна, покоя,
   Ты никого не хочешь теребить.
   Что выпало, тому на свете быть.
   К чему надежды бесполезно строить?
   
   Но на земле, где золото – кумир,
   Стихи твои – осенний жёлтый листик.
   Пусть, падая, он хоть на гран очистит
   Погрязший в суете чудесный мир.
   
   А человек хронически устал.
   Держа в руках магический кристалл,
   Спокойно сатана здесь правит балы.
   
   И в это время трудное, опять,
   Когда трещат иллюзий пьедесталы,
   Сумел-таки всё это разгадать!
   
   
    14
   
   Сумел-таки всё это разгадать?
   А может быть, своё родилось слово,
   Которое, по сути и не ново,
   Дойдёт до сердца чуткого, как знать?
   
   Вот близится к концу нелёгкий труд.
   Ты убеждён – Божественны истоки,
   Что помогли родить все эти строки
   И вынести читателю на суд.
   
   И, несмотря на критиков улыбки,
   Ты будешь делать новые попытки,
   Попытки творчества: писать, писать.
   
   А без него – в объятьях пустоты...
   И вновь, забросив всё, за стол опять:
   Перед тобою чистые листы...
   
   
    15
   
   Перед тобою чистые листы,
   А вдохновение рождает строки.
   В крови бушуют импульсы и токи.
   Поэзия наводит здесь мосты.
   
   Венок сонетов – пламенный букет.
   Сплести его – нелёгкая задача.
   Цепочка этих строк – твоя удача,
   Когда в конце тоннеля виден свет.
   
   Но только лишь одно тебя тревожит:
   Всё, что тобой написано, быть может,
   Создал Творец невидимой строкою?
   
   И на тебя нисходит благодать:
   В сомнениях, лишённый сна, покоя,
   Сумел-таки всё это разгадать!

Дата публикации:05.04.2007 14:38