когда-нибудь, на стыке всех столетий,
(во сне? в угаре пьяном? наяву?)
пыльцой неведомых сейчас соцветий
и призраком, сама к тебе приду…
ненужная, чужая незнакомка –
усталость прошлого, хранилище грехов,
порочная, с повадками ребёнка,
напичканная строками стихов…
зачем?
не спрашивай – ответ не знаю точный…
капризны цели рока (или – фарта?)…
любовь, вонзаясь в сердце, как заточка,
позволит бить рекорды и с фальстарта…
забытые томления и взрывы
гормонов забурливших, словно лава,
омоют свежим чувством душ нарывы,
и ты поймёшь: своя лишь жизнь – забава,
с утерянным «вчера» и новым «завтра»,
не в призрачной – в телесной оболочке,
из сотни дней чарующих мозаик
слагает вязь отдельно взятой строчки –
тебе подарок … в куче целлофана
отыщешь клад, прогнивший от безделья…
открой. не корчи из себя гурмана,
который пьёт одной лишь страсти зелье…
спокойное течение надёжней –
ни омутов, ни злых водоворотов…
любовь честнее. страсти (часто) ложью
нас превращают в записных банкротов…
когда-нибудь, на стыке всех столетий…
я, вдохновеньем, музой неземною…
приду, взъерошу волосы, как ветер,
и… глубину души твоей открою…
|
|